LOS
Завсегдатай
- С нами с
- 22/07/06
- Постов
- 3 082
- Оценка
- 2 703
- Живу в:
- С-Пб
- Для знакомых
- Вадим
- Охочусь с
- 1982
- Оружие
- ИЖ-12.ИЖ-54
- Собака(ки)
- Есть мечта - лайка
Пятница, первое октября.
Ветерок потянул с северо-востока, И …
Летят! Летят!
Нет, не летят, а прут. Прут сотенными станицами. Но все высоко, ой как высоко. Даже как-то не обычно.
Писклявые крики белолобиков, текут в уши со всех сторон. Они упрямо сочатся через жёлтую листву берёз и доходя до воспалённого мозга гусятника, звучат там многоголосой какофонией.
Но нет, нет. Это не наши гуси. В этом ещё раз убеждаешься, с трудом разглядев в поднебесье еле различимые «галочки» гусиных косяков. Эти идут транзитом и даже ночью наверняка не остановятся.
Но на болото всё равно надо идти. Тем более, есть подкидыш, такой шанс нельзя упускать.
Видавшая виды ГТТ-шка (ТАНК - на местном наречии) тихо и мирно стоит, хитрО подмигивая мокрыми от росы стёклами иллюминаторов. Но что-то дьявольское видится за этим спокойствием ржавого, железного монстра.
В зияющую черноту «салона», начинают загружаться рюкзаки, корзинки. Народ с шутками и прибаутками рассаживается по скамейкам, вдоль бортов. Я залезаю последним и с лязгом захлопываю люк. Становится темно.
Самые опытные одевают наушники, но нет, не стерео, и надев их хитрО подмигивают. А железный монстр уже начинает оживать, смахнув грязной тряпкой сырость со стёкол и разминая стальную маскулатуру…
Эх-х прокачу!!!
Я в полумраке «салона», судорожно начинаю искать ту надёжную железяку, за которую можно будет держаться, натыкаюсь на какой-то провод, он оголён, коротит на корпус.
Тр-ррр!!!
Вспышка от короткого замыкания, освещает напряжённые лица пассажиров. Одновременно, с грохотом запускается двигатель, лязг гусениц…
Поехали!!!...
Полтора часа езды в этом «шейкере» напрочь вытряхивают из головы всякие дурацкие мысли про уточек и гусей.
Но когда всё вокруг затихает и ты, откинув крышку люка уже оказываешься на болоте, то понимаешь, что «лучше плохо ехать, чем хорошо идти».
В ушах звенит…
То ли от рёва мотора, то ли от мёртвой тишины, царящей на болоте. Но нет. Какая там тишина? Опять эти писклявые, гогочащие звуки… Везде в небе…
Благодарю за доставку своего тела на болото и накинув рюкзак, со свежими силами, шпарю до озера.
Болото в этом году сухое. Ходить – относительно легко.
Озеро…
Озеро я таким тоже не видел ни разу. Вода ушла, обнажив дно. Корни кувшинок и старые, поваленные стволы сосен, образуют причудливые формы, напоминая крокодилов, застывших в ожидании добычи.
На высокой сосне, над озером, как обычно сидит беркут. Будто пасёт стадо уток, сбившихся в центре.
Никак мне не удаётся сделать нормальное фото этого орла, т. к. он обнаруживает чужака первым и с неохотой слетает, поражая огромным размахом крыльев и меня и стаю уток.
Утки в бешенстве поднимаются на крыло, начинают закладывать немыслимые пируэты над водой, но мощный исполин величаво пролетает над озером, доводя до истерического «кряка» разжиревших крякух и скрывается за верхушками сосен.
Больше он не покажется на глаза, пока я не уйду с болота…
Утки успокаиваются и с шумом начинают приводняться.
Перекрякиваются между собой.
Их разговор можно передать как:
- Крякк! Ты видела как-ккк-кой здоровый?
- Как, как-ккк… Карррочи, обгадилась я…
- Кр-ррр. Пронесло…
- Уф-ффф! И меня пррронесло…
Я тоже покрякал в манок, присоединяясь к их высокоинтеллектуальной беседе. Сказал, что мне тоже было страшно…
На том и успокоились.
Кряквачи сбились в табунок и, втянув шеи, вновь задремали на середине озера.
У меня же было время и желание немного поработать, а главное, был инструмент…
Подкачал бензин, дернул за стартер и девственное болото наполнилось злым жужжаньем пилы…
Пожужжал, потаскал, поколотил и обновил сгнившую за 12 лет лежанку. Теперь ещё лет на ….дцать хватит.
Закладка первого "камня". Нет, бревна.
А гуси всё летят… Так же высоко.
Надо ещё дровишек напилить, раз уж такой помощник у меня в руках.
Пилю… Пила сладко поёт у меня в руках, но даже через этот звук слышу чёткое и громкое, приближающееся гаканье.
Я понял, что это значит…
Бросаю пилу и схватив ружьё, позабыв патронташ, выскакиваю на чистинку наперерез налетающим гусям.
С десяток гусей идут высоковато, но относительно поднебесных косяков, кажется, что они совсем рядом.
Не будем экономить патроны…
Дуплет… Да-ааа. Далековато….
С восторгом провожаю взглядом и слышу опять приближающееся «Га-Гак».
Ещё четвёрка гусей, с разворотом заходит на озеро и сбросив скорость, выгнув дугой крылья, раскачивая жирными гузками, начинает снижаться под углом 45 градусов, плавно проплывая мимо меня.
Я смотрю на это, вытаскивая из кармана пару резервных патронов и перезаряжаясь…
Вот он, вот этот момент!
Дуплет перекрывает децибелами не довольное урчание пилы, уткнувшейся в мох. Гром от выстрелов прокатывается по болоту и, отражаясь от далёкого леса, накатывается новой волной…
Гуменники зачастили крыльями и, повернув прямо на меня, продолжают снижаться.
А патронташ-то я не захватил…
Четвёрка гусей, увесистых гусей, пулей проносятся в десяти метрах от меня, над верхушками сосен.
Передний поворачивает шею под прямым углом и, наблюдая за мной, раскрыв клюв, что-то орёт в лицо и нагло болтает языком, как будто дразня охотника.
Идущая сзади тройка «истребителей» тоже что-то по-хамски галдела, типа «Бла-Бла-Бла».
Но мне больше всего запомнился тот, что летел первым.
О-ооо! Я навсегда запомню этого наглеца с высунутым языком.
Возможности перезарядиться не было. Я молча просмотрел эту позорную сцену до конца и, повесив ружьё на сучок пошёл дальше пилить…
Мы ещё встретимся…
И в завершение, пара вечерних и пара утренних пейзажей...
Ветерок потянул с северо-востока, И …
Летят! Летят!
Нет, не летят, а прут. Прут сотенными станицами. Но все высоко, ой как высоко. Даже как-то не обычно.
Писклявые крики белолобиков, текут в уши со всех сторон. Они упрямо сочатся через жёлтую листву берёз и доходя до воспалённого мозга гусятника, звучат там многоголосой какофонией.
Но нет, нет. Это не наши гуси. В этом ещё раз убеждаешься, с трудом разглядев в поднебесье еле различимые «галочки» гусиных косяков. Эти идут транзитом и даже ночью наверняка не остановятся.
Но на болото всё равно надо идти. Тем более, есть подкидыш, такой шанс нельзя упускать.
Видавшая виды ГТТ-шка (ТАНК - на местном наречии) тихо и мирно стоит, хитрО подмигивая мокрыми от росы стёклами иллюминаторов. Но что-то дьявольское видится за этим спокойствием ржавого, железного монстра.
В зияющую черноту «салона», начинают загружаться рюкзаки, корзинки. Народ с шутками и прибаутками рассаживается по скамейкам, вдоль бортов. Я залезаю последним и с лязгом захлопываю люк. Становится темно.
Самые опытные одевают наушники, но нет, не стерео, и надев их хитрО подмигивают. А железный монстр уже начинает оживать, смахнув грязной тряпкой сырость со стёкол и разминая стальную маскулатуру…
Эх-х прокачу!!!
Я в полумраке «салона», судорожно начинаю искать ту надёжную железяку, за которую можно будет держаться, натыкаюсь на какой-то провод, он оголён, коротит на корпус.
Тр-ррр!!!
Вспышка от короткого замыкания, освещает напряжённые лица пассажиров. Одновременно, с грохотом запускается двигатель, лязг гусениц…
Поехали!!!...
Полтора часа езды в этом «шейкере» напрочь вытряхивают из головы всякие дурацкие мысли про уточек и гусей.
Но когда всё вокруг затихает и ты, откинув крышку люка уже оказываешься на болоте, то понимаешь, что «лучше плохо ехать, чем хорошо идти».
В ушах звенит…
То ли от рёва мотора, то ли от мёртвой тишины, царящей на болоте. Но нет. Какая там тишина? Опять эти писклявые, гогочащие звуки… Везде в небе…
Благодарю за доставку своего тела на болото и накинув рюкзак, со свежими силами, шпарю до озера.
Болото в этом году сухое. Ходить – относительно легко.
Озеро…
Озеро я таким тоже не видел ни разу. Вода ушла, обнажив дно. Корни кувшинок и старые, поваленные стволы сосен, образуют причудливые формы, напоминая крокодилов, застывших в ожидании добычи.
На высокой сосне, над озером, как обычно сидит беркут. Будто пасёт стадо уток, сбившихся в центре.
Никак мне не удаётся сделать нормальное фото этого орла, т. к. он обнаруживает чужака первым и с неохотой слетает, поражая огромным размахом крыльев и меня и стаю уток.
Утки в бешенстве поднимаются на крыло, начинают закладывать немыслимые пируэты над водой, но мощный исполин величаво пролетает над озером, доводя до истерического «кряка» разжиревших крякух и скрывается за верхушками сосен.
Больше он не покажется на глаза, пока я не уйду с болота…
Утки успокаиваются и с шумом начинают приводняться.
Перекрякиваются между собой.
Их разговор можно передать как:
- Крякк! Ты видела как-ккк-кой здоровый?
- Как, как-ккк… Карррочи, обгадилась я…
- Кр-ррр. Пронесло…
- Уф-ффф! И меня пррронесло…
Я тоже покрякал в манок, присоединяясь к их высокоинтеллектуальной беседе. Сказал, что мне тоже было страшно…
На том и успокоились.
Кряквачи сбились в табунок и, втянув шеи, вновь задремали на середине озера.
У меня же было время и желание немного поработать, а главное, был инструмент…
Подкачал бензин, дернул за стартер и девственное болото наполнилось злым жужжаньем пилы…
Пожужжал, потаскал, поколотил и обновил сгнившую за 12 лет лежанку. Теперь ещё лет на ….дцать хватит.
Закладка первого "камня". Нет, бревна.
А гуси всё летят… Так же высоко.
Надо ещё дровишек напилить, раз уж такой помощник у меня в руках.
Пилю… Пила сладко поёт у меня в руках, но даже через этот звук слышу чёткое и громкое, приближающееся гаканье.
Я понял, что это значит…
Бросаю пилу и схватив ружьё, позабыв патронташ, выскакиваю на чистинку наперерез налетающим гусям.
С десяток гусей идут высоковато, но относительно поднебесных косяков, кажется, что они совсем рядом.
Не будем экономить патроны…
Дуплет… Да-ааа. Далековато….
С восторгом провожаю взглядом и слышу опять приближающееся «Га-Гак».
Ещё четвёрка гусей, с разворотом заходит на озеро и сбросив скорость, выгнув дугой крылья, раскачивая жирными гузками, начинает снижаться под углом 45 градусов, плавно проплывая мимо меня.
Я смотрю на это, вытаскивая из кармана пару резервных патронов и перезаряжаясь…
Вот он, вот этот момент!
Дуплет перекрывает децибелами не довольное урчание пилы, уткнувшейся в мох. Гром от выстрелов прокатывается по болоту и, отражаясь от далёкого леса, накатывается новой волной…
Гуменники зачастили крыльями и, повернув прямо на меня, продолжают снижаться.
А патронташ-то я не захватил…
Четвёрка гусей, увесистых гусей, пулей проносятся в десяти метрах от меня, над верхушками сосен.
Передний поворачивает шею под прямым углом и, наблюдая за мной, раскрыв клюв, что-то орёт в лицо и нагло болтает языком, как будто дразня охотника.
Идущая сзади тройка «истребителей» тоже что-то по-хамски галдела, типа «Бла-Бла-Бла».
Но мне больше всего запомнился тот, что летел первым.
О-ооо! Я навсегда запомню этого наглеца с высунутым языком.
Возможности перезарядиться не было. Я молча просмотрел эту позорную сцену до конца и, повесив ружьё на сучок пошёл дальше пилить…
Мы ещё встретимся…
И в завершение, пара вечерних и пара утренних пейзажей...
Последнее редактирование:
Остаётся только улыбаться! Себя "пнуть пяткой в зад" не получается.
.
Или он по дороге ехал, и на болото случайно свернул? Ведь повсеместно введён запрет на использование подобной техники в летнее время на слабых грунтах, а эта "хрень" более 8т весит кажется. 
